Tan Amigos. M.Benedetti (1959)



    TAN AMIGOS

(Montevideanos, 1959)

               

                Achicharrarse: Significa quemarse.             

                 Pantasote: Material para forrar sillas o la tapiceria, parecido al cuero o piel.

                 Andás de trompa: dejarse llevar por un sentimiento.

                  Embalás: dejarse llevar por un afán, sentimiento, etc.

                 Café Liviano: Usado para describir aroma, acidez o cuerpo.

                  Flor de Banca: En el  juego de cartas coger una posición muy favorable.

   

        

 —Bruto calor —dijo el mozo.

      Pareció que el tipo de azul iba a
aflojarse la corbata, pero finalmente dejó caer el brazo hacia un
costado. Luego, con ojos de siesta, examinó la calle a través del enorme
cristal fijo.

      —No hay derecho —dijo el mozo—.
En pleno octubre y achicharrándonos.
      —Oh, no es para tanto —dijo el de
azul, sin énfasis.
      —¿No? ¿Qué deja entonces para
enero?
      —Más calor. No se aflija.
      Desde la calle, un hombre flaco, de
sombrero, miró hacia adentro, formando pantalla con las manos para evitar
el reflejo del ventanal. En cuanto lo reconoció, abrió la puerta y se
acercó sonriendo.
      El de azul no se dio por enterado
hasta que el otro se le puso delante. Sólo entonces le tendió la mano.
El otro buscó, de una ojeada rápida, cuál de las cuatro sillas
disponibles tenía el hueco de pantasote
que convenía mejor a su trasero.
Después se sentó sin aflojar los músculos.
      —¿Qué tal? —preguntó, todavía
sonriendo.
      —Como siempre —dijo el de azul.
      Vino el mozo, resoplando, a levantar
el pedido. —Un café… livianito
, por favor.
      Durante un buen rato estuvieron
callados mirando hacia afuera. Pasó, entre otras, una inquietante
mujercita en blusa y el recién llegado se agitó en el asiento. Después
sacudió la cabeza significativamente como buscando el comentario, pero el
de azul no había sonreído.
      —Lindo día para ser rico —dijo el
otro.
      —¿Por qué?
      —Te echás en la cama, no pensás en
nada, y a la tardecita, cuando vuelve el fresco, empezás otra vez a
vivir.
      —Depende —dijo el de azul.
      —¿Eh?
      —También se puede vivir así.
      El mozo se acercó, dejó el café
liviano, y se alejó con las piernas abiertas, para que nadie ignorase que
la transpiración le endurecía los calzoncillos.
      —Tengo la patrona enferma, ¿sabés?
—dijo el otro.
      —¿Ah sí? ¿Qué tiene?
      —No sé. Fiebre. Y le duelen los
riñones.
      —Hacela ver.
      —Claro.
      El de azul le hizo una seña al
lustrador. Éste escupió medio escarbadientes y se acercó silbando.
      —Hace unos días que andás de
trompa —dijo el otro.
      —¿Sí?
      —Yo sé que la cosa es conmigo.
      El lustrador dejó de embetunar y
miró desde abajo, con los dientes apretados, entornando los ojos.
      —Lo que pasa es que vos embalás
. en
seguida.
      —¿De veras?
      —Se te pone que un tipo estuvo mal y
ya no hay quien te frene. ¿Vos qué sabés por qué lo hice?
      —¿Por qué hiciste qué?
      —¿Ves? Así no se puede. ¿Qué te
parece si hablamos con franqueza?
      —Bueno. Hablá.
      Ambos miraban el zapato izquierdo que
empezaba a brillar. El lustrador le dio el toque final y dobló
cuidadosamente su trapito. «Son veinticinco», dijo. Recogió el peso,
entregó el vuelto y se fue silbando hacia otra mesa, mientras volvía a
masticar la mitad del escarbadientes que había conservado entre las
muelas.
      —¿Te creés que no me doy cuenta? A
vos se te ocurrió que yo le hablé al Viejo para dejarte mal.
      —¿Y?
      —No fue para eso, ¿sabés? Yo no
soy tan cretino…
      —¿No?
      —Le hablé para defenderme. Todos
decían que yo había entrado a la Gerencia antes de las nueve. Todos
decían que yo había visto el maldito papel.
      —Eso es.
      —Pero yo sabía que vos habías
entrado más temprano.
      Un chico rotoso y maloliente se
acercó a ofrecer pastillas de menta. Ni siquiera le dijeron que no.
      —El Viejo me llamó y me dijo que la
cosa era grave, que alguien había loreado (hablado,). Y que todos decían que yo
había visto el papel antes de las nueve.
      El de azul no dijo nada. Se recogió
cuidadosamente el pantalón y cruzó la pierna.
      —Yo no le dije que habías sido vos
—siguió el otro, nervioso, como si estuviera a punto de echarse a
correr, o a llorar—. Yo dije que habían estado antes que yo, nada
más… Tenés que darte cuenta.
      —Me doy cuenta.
      —Yo tenía que defenderme. Si no me
defiendo, me echa. Vos bien sabés que no anda con chiquitas.
      —Y hace bien.
      —Chih, decís eso porque sos solo.
Podés arriesgarte. Yo tengo mujer.
      —Jodete.
      El otro hizo ruido con el pocillo,
como para borrar la ofensa. Miró hacia los costados, repentinamente
pálido. Después, jadeante, desconcertado, levantó la cabeza.
      —Tenés que comprender. Figurate que
yo sé demasiado que vos si querés me liquidás. Tenés como hacerlo.
¿Me iba a tirar justamente contra vos? No tenés más que telegrafiar a
Ugarte y yo estoy frito. Te lo digo para que veas que me doy cuenta. No me
iba a tirar justamente contra vos, que tenés flor de banca con el
Rengo… ¿Me entendés ahora?
      —Claro que te entiendo.
      El otro hizo un ademán brusco, de
tímida protesta, y sin querer empujó el vaso con el codo. El agua cayó
hacia adelante, de lleno sobre el pantalón azul.
      —Perdoná. Es que estoy nervioso.
      —No es nada. En seguida se seca.
      El mozo se acercó, ‘recogió los más
importantes trozos de vidrio. Ahora parecía sufrir menos el calor. O se
había olvidado de aparentarlo.
      —Por lo menos, dame la tranquilidad
de que no vas a telegrafiar. Anoche no pude pegar los ojos…
      —Mirá… ¿querés que te diga una
cosa? Dejá ese tema. Tengo la impresión de que me tiene podrido.
      —Entonces… no vas a…
      —No te preocupes.
      —Sabía que ibas a entender. Te
agradezco. De veras, che.
      —No te preocupes.
      —Siempre dije que eras un buen tipo.
Después de todo tenías derecho a telegrafiar. Porque yo estuve mal… lo
reconozco… Debí pensar que…
      —¿De veras no podés callarte?
      —Tenés razón. Mejor te dejo
tranquilo.
      Lentamente se puso de pie, empujando
la silla con bastante ruido. Iba a tender la mano, pero la mirada del otro
lo desanimó.
      —Bueno, chau —dijo—. Y ya
sabés, siempre a la orden… cualquier cosa…
      El de azul movió apenas la cabeza,
como si no quisiera expresar nada concreto. Cuando el otro salió, llamó
al mozo y pagó los cafés y el vaso roto. Durante cinco minutos estuvo
quieto, mordiéndose despacio una uña. Después se levantó, saludó con
las cejas al lustrador, y abrió la puerta.
      Caminó sin apuro, hasta la esquina.
Examinó una vidriera de corbatas, dio una última chupada al cigarrillo y
lo tiró bajo un auto.
      Después cruzó la calle y entró en
la Oficina de Telégrafos.


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